2 steps from hell

¿Qué es lo que brota de tus ojos y tus labios guardan?

Siempre hay alguien contando una historia

No hay nada más distante que el susurro que no fue.

Ideas que me saben a vivencias sin latido
Sonidos que reconozco y desconozco una y otra vez.
Alguna vez conté historias sin tiempo, sin camino recorrido, sin sentido.
Una imagen; una pesadilla que me quiebra el rostro me hace sentirme en una burbuja de música sin fin.
Me congela el terror de no poder gritar lo inexistente, me duele no tener palabras saliendo por los poros de mi piel.
Manecillas sin son. ¡Quisiera que alguien me escuchara! sólo el poco aliento saliendo de mis ojos. Como quisiera que alguien pudiera verme.
Ya no entiendo éste sueño con aires de caníbal, se devora y vuelve a ser, no deja de ser.
¡Que hermosa es la vida!
El amor, la muerte, el dolor.
¡Brindemos por la vida!

Estoy muriendo, viviendo.
No sé si caigo, recuerdo que volaba.

Invierno

Hoy la sombra no acaricia más mis danzas de cordura,
sabor antaño, a tierra húmeda.
Ya los arboles gritan; escuchan la mar rugir.
¿Qué será ese silencio que me canta el viento?

Como flor me visto en mis sueños de golondrina
así como flor me siento, clavada al suelo esperando al sol.
Que el dolor que engendro en mis pétalos, mis raíces ya no lloran.
Estoy aquí clavada a la sombra de la luna.

“Mientras las ramas de los árboles se pelean, las raíces se abrazan” 

Falia

¿Qué será? ¿qué será que cae y toca mis tontos ojos al voltear hacia atrás? En mis manecillas, arrugadas, tristes; hay una joya de cuatro pétalos. Te vi hace unos cuantos ayeres tendido en el cielo... ¿qué será?

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Corres, pregonas, tragas, sacudes, encuentras, bailas, te sumerges y cierras los ojos, vuelas, gritas, te expendes, te quiebras, recuerdas, regresas... sueñas, lloras, gozas, gritas otra vez y das vueltas, subes, sientes, perdonas, juzgas, comienzas, te derrotas, duermes, acaricias, miras, bajas, vas, te detienes, ruegas, te asustas, ríes, disfrutas, te embriagas, olvidas, añoras; tú sigues aquí pegada a mis huesos.

Solamente en las noches

escribiendo
he pedido, he perdido.

en esta noche en este mundo
abrazada a vos,
alegría del naufragio.

he querido sacrificar mis días y mis semanas
en las ceremonias del poema.

he implorado tanto
desde el fondo de los fondos
de mi escritura.

Coger y morir no tienen adjetivos.


A. Pizarnik

Un fruto bajo el sol

Líneas de blanco
mutiladas, amordazadas en mi garganta.
Esas que fueren palabras ebrias de olvido
están sin son tras la ventana

Tocan la puerta otra vez,
si pudiera gritar
no habría animal que se acercara.
¿Cuántas preguntas? ¿Cuántas más?

Cuanto abismo entre sombras y reflejos.
Y el ruido de unos ojos en silencio,
y más ruido de metal valorizado; en mi garganta,
sin son tras el velo del chillido.

¿Quién les ha enseñado a amar?